O reveillon media bueca de Barcelona

O povo aqui chama o reveillon de “noche vieja”. Com esse nome, boa coisa não pode ser. Depois de oito “noches viejas” por aqui, desapeguei da data. Porque não adianta mesmo esperar nada muito espetacular. Calma, calma, rola balada sim. E muita. Mas não é nada tããão especial ou diferente de qualquer outra noite por aqui.

 

Ao invés de pular as sete ondas, aqui se come doze uvas ao som das badaladas da meia noite. Isso mesmo: glop, glop, glop, uma uva por segundo. Não há estatísticas, mas provavelmente algumas pessoas já devem ter morrido entaladas por causa disso.

 

Não, ninguém se veste de branco. Porque acho que nem a Carla Perez conseguiria reunir em um mesmo guarda-roupas casaco, bota, gorro e luvas brancos. A boa notícia é que passar de preto não dá azar. Faço isso há oito anos e minha vida anda uma maravilha.

 

Ao contrário do que acontece no Brasil, aqui a coisa rola indoor. Tirando os gatos pingados (acabo de ler no jornal que este ano foram 60 mil gatos!!!!) que vão até a praça Catalunya brindar com copo de plástico (os vidros foram proibidos depois de um quebra-quebra há uns quatro anos) em um frio de menos de 10 graus, todo mundo fica em casa com os amigos e família. E depois, lá pela uma ou duas, o bicho pega em festas caríssimas nas discos (miiiico!) e nas festinhas underground espalhadas pelos mais diversos buracos (me guuusta!).

 

No meu caso, o buraco era uma empresa de instalações hidráulicas (!!) alugada por um casal franco-brasileiro para a festa de ano novo. Lo siento, levei a câmera, mas o meu comprometimento com o jornalismo se afogou em cerveja em algum momento da madrugada.

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